BUENOS AIRES
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Antes yo te buscaba en tus confines
Antes yo te buscaba en tus confines
que lindan con la tarde y la llanura
y en la verja que guarda una frescura
antigua de cedrones y jazmines.
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En la memoria de Palermo estabas,
en su mitología de un pasado
de baraja y puñal y en el dorado
bronce de las inútiles aldabas,
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con su mano y sortija. Te sentía
en los patios del Sur y en la creciente
sombra que desdibuja lentamente
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su larga recta, al declinar el día.
Ahora estás en mí. Eres mi vaga
suerte, esas cosas que la muerte apaga.
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El otro, el mismo (1964)
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BUENOS AIRES
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Y la ciudad, ahora, es como un plano
Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.
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Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
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Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana
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sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto
será por eso que la quiero tanto.
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El otro, el mismo (1964)
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BUENOS AIRES, 1899
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El aljibe. En el fondo la tortuga.
El aljibe. En el fondo la tortuga.
Sobre el patio la vaga astronomía
del niño. La heredada platería
que se espeja en el ébano. La fuga
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del tiempo, que al principio nunca pasa.
Un sable que ha servido en el desierto.
Un grave rostro militar y muerto.
El húmedo zaguán. La vieja casa.
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En el patio que fue de los esclavos
En el patio que fue de los esclavos
la sombra de la parra se aboveda.
Silba un trasnochador por la vereda.
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En la alcancía duermen los centavos.
Nada. Sólo esa pobre medianía
que buscan el olvido y la elegía.
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Historia de la noche (1977)
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(Buenos Aires, 1899 / Ginebra, 1986)
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